Что я за тип – без литра не поймешь
Ну не люблю я спорт в телеэкране
И дачные заботы – острый нож,
И к женщинам чужим не очень тянет.
Конечно, взять бутылку, да пивка
И я готов болтать про Марадону
И с девками хоть вальс, хоть гопака, –
У опьянения свои законы.
Казалось бы, ну чем я не такой?
Есть руки, ноги, ну и остальное,
Но вот стоит все время за спиной
Второе "Я" и не дает покоя.
Едва перескочивши пубертат,
Я начал думать, – что я есть на свете,
Куда ведут стопы, что видит взгляд
И что за солнце, собственно, мне светит?
Конечно, кое-что я повидал.
Еще бы, - уж на пятом-то десятке.
Узнал любовь и подлецов узнал,
И видел в семьях разные порядки,
Но эпигонствовать, пардон, не стал.
Ни пастораль, ни пост, ни разговенье,
Ни выспренность, ни мелкий криминал
Не вызывают, как-то, умиленья.
А вот семидесятые года, –
"Led Zeppelin" к примеру, "Самоцветов"
С хорошим чувством вспомню иногда…
Чем дальше, тем приятнее мне это.
И вот давленье прыгает нет-нет
И вообще, быть может, сдохну скоро,
Но все пою, считай уж тридцать лет
Бессмертную "Наташку" с ля-минора.
Кто скажет, это что – инфантилизм,
Иль торжество возвышенного духа?
Ответа мне не дали ни марксизм,
Ни Библия, ни кодеин, ни шлюха.
Попытки стать нормальным мужиком
Не привели к желанному итогу
И я боюсь настаивать на том, -
Рождается лишь только безнадега.
Поэтому я, временем, напьюсь, -
Хотя родным, понятно, это в тягость.
Зато на всех похожим становлюсь
И все в порядке, и "нисходит благость".
Да, я не встретил бога своего.
Вовсю хохмит критическое "Эго"
И скепсис в отношении всего
Есть суть моя. И "Альфа", и "Омега". |
