Любимые стихи

эээ...посвящаю. Прошу прощения.

Old Bluesman

2Verba:

>"Уют жилья, последний ломоть хлеба,
Автор - Борис Смоленский. Здесь можно о нем прочитать
http://www.russianforever.com/stixiya/authors/smolenskij.html

СПАСИБО БОЛЬШОЕ!
А эти строки какие родные!

"Лишь тот, кто смог в ночи от града
Прикрыться стужей как тряпьем,—
Лишь тот поймет твои баллады,
О метр Франсуа Вийон!"

...

2Verba:
Вы твердо уверены, что именно метр, а не мэтр?

Не. я все понял. Я только не понял, почему мЕтр? Во времена мсье Виллона еще не было метрической системы.

И еще не понял, как можно укрыться от града - стужей? Ведь град обычно бывает в разгар лета. Впрочем, может быть ГРАД подразумевает ГОРОД. Но тогда вообще неясно. В общем, как говаривал персонаж Островского, "Непонятно-с. Однако весьма утонченно-с".

Баллада о том, как Варить языки клеветников

В горячем соусе с приправой мышьяка,
В помоях сальных с падалью червивой,
В свинце кипящем, - чтоб наверняка!-
В кровях нечистых ведьмы похотливой,
С обмывками вонючих ног потливых,
В слюне ехидны, в смертоносных ядах,
В помете птиц, в гнилой воде из кадок,
В янтарной желчи бешенных волков,
Над серным пламенем клокочущего ада
Да сварят языки клеветников!...

[Франсуа Вийон]

2pretty thing:

>2Verba:
>Вы твердо уверены, что именно метр, а не мэтр?
Да, я скопировала, не вчитываясь.
Спасибо за поправку.

2Uliss13:

>Не. я все понял. Я только не понял, почему мЕтр?
>Во времена мсье Виллона еще не было метрической системы.

Спасибо за попраку.

"Прикрыться стужей как тряпьем..."
А тут все верно.
;)

2Uliss13:

>Баллада о том, как Варить языки клеветников

А что-нибудь более жизнеутверждающее?

;)

Извольте.

Я - Франсуа, чему не рад.
Увы, ждет смерть злодея.
И сколько весит этот зад,
Узнает завтра шея.

Четверостишие написаное ФВ в ночь перед казнью.
Его, правда, тогда не казнили, но это уже другая тема.

Баллада истин наизнанку

Мы вкус находим только в сене
И отдыхаем средь забот,
Смеемся мы лишь от мучений,
И цену деньгам знает мот.
Кто любит солнце? Только крот.
Лишь праведник глядит лукаво,
Красоткам нравится урод,
И лишь влюбленный мыслит здраво.

Лентяй один не знает лени,
На помощь только враг придет,
И постоянство лишь в измене.
Кто крепко спит, тот стережет,
Дурак нам истину несет,
Труды для нас - одна забава,
Всего на свете горше мед,

Коль трезв, так море по колени,
Хромой скорее всех дойдет,
Фома не ведает сомнений,
Весна за летом настает,
И руки обжигает лед.
О мудреце дурная слава,
Мы море переходим вброд,
И лишь влюбленный мыслит здраво.

Вот истины наоборот:
Лишь подлый душу бережет,
Глупец один рассудит право,
И только шут себя блюдет,
Осел достойней всех поет,
И лишь влюбленный мыслит здраво.
(С) ФВ

Uliss13

Не могу я ни стоять,
Ни ходить, ни сидеть.
Надо будет посмотреть:
Не могу ли я висеть?
(С)надпись в камере смертников, приведена В.Аксеновым.

Кто варит варенье в июле,
тот жить собирается с мужем,
уж тот не намерен, конечно,
с любовником тайно бежать.
Иначе зачем тратить сахар,
и так ведь с любовником сладко,
к тому же в дому его тесно
и негде варенье ханить.

Кто варит варенье в июле,
тот жить собирается долго,
во всяком уж случае зиму
намерен пере-зимовать.
Иначе зачем ему это
и ведь не из чувства же долга
он гробит короткое лето
нато, чтобы пенки снимать.

Кто варит варенье в июле
в чаду на расплавленной кухне,
уж тот не уедет на Запад
и в Штаты не купит билет,
тот будет по мертвым сугробам
ползти на смородинный запах...
Кто варит варенье в России,
тот знает, что выхода нет.

PrudenS
Хорошие стихи. Но уж больно пессимистический финал.

СНАЙПЕР
Мглистое шелестящее пространство пустого поля.
Слабое шевеление белесых цветов в траве.
Крест оптического прицела петляет поневоле
комарик какой-то ноет, позванивает в голове.

А в сектор обстрела входят расплывчатые очертанья
Далеких стогов, деревьев и вовсе далекий год,
Настолько уже далекий и трудный для узнаванья,
Как будто и сон с собою туда тебя не берет.

И что там — какие-то рыбки, коллекции, именины,
Хоры, хороводы, ноты, сирийские хомячки.
И кто там — какой-то мальчик, страдающий от ангины,
И пилят на доли время восторженные смычки.

Очнись же скорее, зрелый любовник убойной силы,
И разгляди в тумане двуногое существо,
Трусливую тварь, идиота, контур нескладный хилый,
Ползущее в лапы смерти семейное божество.

Какое оно по счету — десятое, сороковое?
Свежей и ровной насечкой станет оно сейчас.
Мелькнет изумленно в сумраке лицо его меловое,
Как будто силясь увидеть твой неподвижный глаз.
(с) В.Т.

Вижу простенькое детство
В примитивном окруженье
Малочисленных предметов…
Секретер и пианино,
Стулья, счтол, диван потертый,
Шустрый дымчатый котенок,
Скучный путь из дома в школу,
Унизительный, постылый
Мир начально-серых классов
С отбиранием монеток,
С маршировкой под павлиний
Вопль слюнявого горниста.
Слышу клятвы и речевки,
И урок литературы
Предо мною проплывает
Искажаясь, как в кошмаре,
Где зануда Чернышевский
Нам советует, что делать,
И грозится жирной двойкой.
Снова вижу телевизор
Черно-белый с КБ И ом
Из картона и фанеры,
Клея, ножниц, остроумья.
И опять мне в ноздри веют
Школьным уксусом чернила,
И фигурное катанье
Толстоного и упруго
О заморский лед скрежещет...
Неужели это раем
Называл и я когда-то,
Где любовью безответной,
Страстной, глупой, обреченной
Жизнь меня прельстить пыталась,
Голубыми огоньками,
Новогодней бедной елкой,
Первой выпивкой в подъезде,
Неумелым поцелуем
И цветущими садами,
И высоким синим небом,
И неведеньем блаженным,
Ожиданием напрасным?

(c) В.Т.

Что-то тему увели в какое-то мрачное настроение,хотя стихи хорошие,не спорю. Но всё-таки надо сюда поместить что-нибудь более жизнеутверждающее:

Как океан меняет цвет,
Когда в нагромождённой туче
Вдруг полыхнёт мигнувший свет, -
Так сердце под грозой певучей
Меняет строй, боясь вздохнуть,
И кровь бросается в ланиты,
И слёзы счастья душат грудь
Перед явленьем Карменситы.
(с)

Красивое стихотворение,мне очень оно нравится.А вам? :)))))))

Я увидел во сне можжевеловый куст,
Я услышал вдали металлический хруст.
Аметистовых ягод услышал я звон,
И во сне в тишине мне понравился он.

Я почуял сквозь сон легкий запах смолы,
Отогнув невесомые эти стволы.
Я заметил во мраке древесных ветвей
Чуть живое подобье улыбки твоей.

Можжевеловый куст, можжевеловый куст,
Остывающий лепет изменчивых уст,
Легкий лепет, едва отдающий смолой,
Проколовший меня смертоносной иглой.

В золотых небесах за окошком моим
Облака проплывают одно за другим.
Облетевший мой садик безжизнен и пуст.
Да простит тебя Бог, можжевеловый куст.

2Areya:

По-моему, у Блока и получше есть.

МЫШЕЛОВКА
Я самая обыкновенная серая мышь,
очень обыкновенная и очень серая,
но и у меня есть своя дерзновенная
мысль и нечто такое, во что я верую.

Впрочем, не будем об этом, давайте о чем-то другом,
вот, например, о моей маленькой серой плутовке,
как она этак бочком-бочком, а потом...
Ну, почему я все время думаю о мышеловке?!

Или, взять мою норку, тоже ведь хоть куда,
радует в холод теплом, а в жару прохладой...
Ну, отчего о ней, взведенной, всегда
только о ней, напряженной, о ней, проклятой!

Весь примитивный ее механизм так понятен, весь
— деревяшка одна да рамка с пружиной тугою.
Нет, господа, здесь что-то другое, здесь
что-то другое, говорю вам, что-то другое!

И сыра этого мне, спасибо, не надо, сыт,
мыслью своей немыслимою по горло...
Но чувство странное и острое, как стыд,
и притягательное— Нет! Благодарю покорно!

Да, механизм ее гениален всей простотой!
Кто бы только додуматься мог до такого решения?
Значит, что-то есть сверх реальности той,
которая поддается непосредственному ощущению?

Так вот что меня так сильно притягивает, вот
что придает мне силы принять испытание!
Упорная мысль о том, что оттуда зовет,
сладкая вера в высокое предначертание.

А сыр... ну что же, это не важно, это лишь
маленькая уступка несовершенной природе.
Я ведь самая обыкновенная серая мышь,
не первая и не последняя в своем роде.

(с) В.Б.