Самые лучшие поэты России

2VadLit:

>2Donald_Duck:
>>я призываю просто задуматься
>Вот тут ты молодец. И Пушкин призывал просто
>задуматься. Не верить тому что пишут, а - задуматься.
>Тогда, возможно, ты избавишься от большей части
>ерунды, которой забита твоя голова.

Вадик, из тебя мог бы выйти неплохой психотерапевт... :)))

2Heffalump:

>Вадик, из тебя мог бы выйти неплохой психотерапевт...

У них всё так просто? Они тоже объясняют банальные истины?

Не любил раньше поэзию, но всегда хотел для своей музыки более-менее осмысленные тексты, либо тексты с фишечками.
Тут вот совершенно случайно женился на девушке-поэте.))
И так получилось, мы повлияли друг на друга: я ее упросил сочинить тексты на "рыбы" (абстрактный текст-заготовка на мелодию, чтоб слога совпадали с нотами мелодий), и тут у нее с этой моей просьбы начался другой путь и с женской любовной лирики она встала на тропу имажинизма.
Теща по этому поводу на меня немного зла)) ей нравились стихи дочки до моей просьбы, а мне и жене соответственно - позже.
Ну так вот. Сейчас больше всего мы ценим образы заложенные в стихах, хотя стихи можно оценивать еще по нескольким критериям: неординарности рифм - вместо горе\море - ночь никем\позвоночнике (Маяковский) или гибели\Библии (Есенин), аллитерации - "Безглагольно глубокое дно" (Бальмонт) итд.
Словом, поселилась у меня училка литературы)) поучает моих паучат (вернее тараканов).
Шлет мне (я текстовую информацию лучше воспринимаю) разные интересные образы, аллитерации итд.
Вот я насобирал из ее сообщений одно большое сообщение (возможно его придется разбить на несколько) и размещу в этой теме те моменты поэзии, что нравятся нам с женой.
Можно было бы конечно попинать в очередной раз адептов русского рока, или всякой женских страданий, нескончаемых простынь Бродского или высказываний что после Пушкина или еще кого-то там пропасть. Далее я бы сказал правдиво, что думаю об этом, меня бы обвинили в очередной раз в высокомерии итд. Так что просто размещу то в поэзии, от чего бывают приступы восторга.
Поэзия должна быть такое - жечь сердца людей.
Или как сказал Маяковский (то что я сделаю сейчас девизом этого сообщения):

Как вы смеете называться поэтом
и, серенький, чирикать, как перепел!
Сегодня
надо
кастетом
кроиться миру в черепе!

Я размещу клевые моменты трех гениальных русских поэтов, каждый из них гениален по своему в работе над словом: Маяковский, Есенин, Шершеневич. Вне всяких рейтингов между ними тремя.
----------------------------------------
МАЯКОВСКИЙ:

Как вы смеете называться поэтом
и, серенький, чирикать, как перепел!
Сегодня
надо
кастетом
кроиться миру в черепе!


Флейта-позвоночник (отрывки из поэмы):

Все чаще думаю -
не поставить ли лучше
точку пули в своем конце.
…
Из тела в тело веселье лейте.
Пусть не забудется ночь никем.
Я сегодня буду играть на флейте.
На собственном позвоночнике.
…
Возьму сейчас и грохнусь навзничь
и голову вымозжу каменным Невским!
…
(Обращается к Богу):
Привяжи меня к кометам, как к хвостам
лошадиным,
и вымчи,
рвя о звездные зубья.
…
Млечный Путь перекинув виселицей,
возьми и вздерни меня, преступника.
…
Ямами двух могил
вырылись в лице твоем глаза.
…
Я душу над пропастью натянул канатом,
жонглируя словами, закачался над ней.
…
Знаю,
каждый за женщину платит.
Ничего,
если пока
тебя вместо шика парижских платьев
одену в дым табака.
…
Радуйся,
ты доконала!
Теперь
такая тоска,
что только б добежать до канала
и голову сунуть воде в оскал.
…
Видите -
гвоздями слов
прибит к бумаге я.


Облако в штанах (отрывки из поэмы):

Нежные!
Вы любовь на скрипки ложите.
Любовь на литавры ложит грубый.
А себя, как я, вывернуть не можете,
чтобы были одни сплошные губы!
…
Ведь для себя не важно
и то, что бронзовый,
и то, что сердце — холодной железкою.
Ночью хочется звон свой
спрятать в мягкое,
в женское.
…
Упал двенадцатый час,
как с плахи голова казненного.
…
А ночь по комнате тинится и тинится, -
из тины не вытянуться отяжелевшему глазу.
Двери вдруг заляскали, будто у гостиницы
не попадает зуб на зуб.
…
Видите — спокоен как!
Как пульс
покойника.
…
Эй!
Господа!
Любители
святотатств,
преступлений,
боен,—
а самое страшное
видели —
лицо мое,
когда
я
абсолютно спокоен?
…
Город дорогу мраком запер.
…
Что мне до Фауста,
феерией ракет
скользящего с Мефистофелем в небесном паркете!
Я знаю —
гвоздь у меня в сапоге
кошмарней, чем фантазия у Гете!
…
Я,
златоустейший,
чье каждое слово
душу новородит,
именинит тело,
говорю вам:
мельчайшая пылинка живого
ценнее всего, что я сделаю и сделал!
…
Я, воспевающий машину и Англию,
может быть, просто,
в самом обыкновенном Евангелии
тринадцатый апостол.
И когда мой голос
похабно ухает —
от часа к часу,
целые сутки,
может быть, Иисус Христос нюхает
моей души незабудки.
…
на седых ресницах —
да!—
на ресницах морозных сосулек
слезы из глаз —
да!—
из опущенных глаз водосточных труб.
…
Тело твое
я буду беречь и любить,
как солдат,
обрубленный войною,
ненужный,
ничей,
бережет свою единственную ногу.
…
Вселенная спит,
положив на лапу
с клещами звезд огромное ухо.


А всё-таки (отрывок стиха):

Как трактир, мне страшен ваш страшный суд!
Меня одного сквозь горящие здания
проститутки, как святыню, на руках понесут
и покажут богу в свое оправдание.
…
И бог заплачет над моею книжкой!
Не слова - судороги, слипшиеся комом;
и побежит по небу с моими стихами под мышкой
и будет, задыхаясь, читать их своим знакомым.

ЕСЕНИН (периода имажинизма):

Я последний поэт деревни,
Скромен в песнях дощатый мост.
За прощальной стою обедней
Кадящих листвой берез.


Как кладбище, усеян сад
В берез изглоданные кости.


Догорит золотистым пламенем
Из телесного воска свеча,
И луны часы деревянные
Прохрипят мой двенадцатый час.


Я уж готов... Я робкий...
Глянь на бутылок рать!
Я собираю пробки -
Душу мою затыкать.


Я нарочно иду нечесаным,
С головой, как керосиновая лампа, на плечах.
Ваших душ безлиственную осень
Мне нравится в потемках освещать.
Мне нравится, когда каменья брани
Летят в меня, как град рыгающей грозы,
Я только крепче жму тогда руками
Моих волос качнувшийся пузырь.


Но живёт в нём задор прежней вправки
Деревенского озорника.
Каждой корове с вывески мясной лавки
Он кланяется издалека.
И, встречаясь с извозчиками на площади,
Вспоминая запах навоза с родных полей,
Он готов нести хвост каждой лошади,
Как венчального платья шлейф.


Вы, любители песенных блох,
Не хотите ль пососать у мерина?


Мир таинственный, мир мой древний,
Ты, как ветер, затих и присел.
Вот сдавили за шею деревню
Каменные руки шоссе.
…
Город, город, ты в схватке жестокой
Окрестил нас как падаль и мразь.
Стынет поле в тоске волоокой,
Телеграфными столбами давясь.


Сторона ль ты моя, сторона!
Дождевое, осеннее олово.
В черной луже продрогший фонарь
Отражает безгубую голову.
Нет, уж лучше мне не смотреть,
Чтобы вдруг не увидеть хужего.
Я на всю эту ржавую мреть
Буду щурить глаза и суживать.
Так немного теплей и безбольней.
Посмотри: меж скелетов домов,
Словно мельник, несет колокольня
Медные мешки колоколов.


Не жаль мне лет, растраченных напрасно,
Не жаль души сиреневую цветь.
В саду горит костер рябины красной,
Но никого не может он согреть.


Пускай ты выпита другим,
Но мне осталось, мне осталось
Твоих волос стеклянный дым
И глаз осенняя усталость.


Руки милой - пара лебедей -
В золоте волос моих ныряют.


Сыпь, гармоника! Скука... Скука...
Гармонист пальцы льет волной.
Пей со мною, паршивая сука.
Пей со мной.
Излюбили тебя, измызгали,
Невтерпёж!
Что ж ты смотришь так синими брызгами?
Или в морду хошь?


Не устрашуся гибели,
Ни копий, не стрел дождей, -
Так говорит по Библии
Пророк Есенин Сергей.
Время мое приспело,
Не страшен мне лязг кнута.
Тело, Христово тело,
Выплевываю изо рта.
…
Не хочу, чтоб умело хмуриться
На озерах зари лицо.
Я сегодня снесся, как курица,
Золотым словесным яйцом.
Я сегодня рукой упругою
Готов повернуть весь мир...
Грозовой расплескались вьюгою
От плечей моих восемь крыл.


Взбрезжи, полночь, луны кувшин
Зачерпнуть молока берез!
Словно хочет кого придушить
Руками крестов погост!


О красном вечере задумалась дорога,
Кусты рябин туманней глубины.
Изба-старуха челюстью порога
Жует пахучий мякиш тишины.
…
Все гуще хмарь, в хлеву покой и дрема,
Дорога белая узорит скользкий ров…
И нежно охает ячменная солома,
Свисая с губ кивающих коров.


К черту я снимаю свой костюм английский.
Что же, дайте косу, я вам покажу -
Я ли вам не свойский, я ли вам не близкий,
Памятью деревни я ль не дорожу?
Нипочем мне ямы, нипочем мне кочки.
Хорошо косою в утренний туман
Выводить по долам травяные строчки,
Чтобы их читали лошадь и баран.
В этих строчках - песня, в этих строчках - слово.
Потому и рад я в думах ни о ком,
Что читать их может каждая корова,
Отдавая плату теплым молоком.


Я московский озорной гуляка.
По всему тверскому околотку
В переулках каждая собака
Знает мою легкую походку.
Каждая задрипанная лошадь
Головой кивает мне навстречу.
Для зверей приятель я хороший,
Каждый стих мой душу зверя лечит.
Я хожу в цилиндре не для женщин -
В глупой страсти сердце жить не в силе,-
В нем удобней, грусть свою уменьшив,
Золото овса давать кобыле.
Средь людей я дружбы не имею,
Я иному покорился царству.
Каждому здесь кобелю на шею
Я готов отдать мой лучший галстук.


Золотою лягушкой луна
Распласталась на тихой воде.
Словно яблонный цвет, седина
У отца пролилась в бороде.
Я не скоро, не скоро вернусь!
Долго петь и звенеть пурге.
Стережет голубую Русь
Старый клен на одной ноге.
И я знаю, есть радость в нем
Тем, кто листьев целует дождь,
Оттого, что тот старый клен
Головой на меня похож.


И теперь даже стало не тяжко
Ковылять из притона в притон,
Как в смирительную рубашку
Мы природу берем в бетон.


Славь, мой стих, кто ревет и бесится,
Кто хоронит тоску в плече,
Лошадиную морду месяца
Схватить за узду лучей.
Тысячи лет те же звезды славятся,
Тем же медом струится плоть.
Не молиться тебе, а лаяться
Научил ты меня, господь.


Чёрный человек (отрывки из поэмы):

Друг мой, друг мой,
Я очень и очень болен.
Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
То ли ветер свистит
Над пустым и безлюдным полем,
То ль, как рощу в сентябрь,
Осыпает мозги алкоголь.
…
Голова моя машет ушами,
Как крыльями птица.
Ей на шее ночи
Маячить больше невмочь.
…
Вся равнина покрыта
Сыпучей и мягкой известкой,
И деревья, как всадники,
Съехались в нашем саду.


Пугачёв (отрывки из поэмы):

Не удалось им на осиновый шест
Водрузить головы моей парус.
…
И течет заря над полем
С горла неба перерезанного.
…
Клещи рассвета в небесах
Из пасти темноты
Выдергивают звезды, словно зубы,

…
Пусть помнит Екатерина,
Что если Россия - пруд,
То черными лягушками в тину
Пушки мечут стальную икру.
…
Как скелеты тощих журавлей,
Стоят ощипанные вербы,
Плавя ребер медь.
Уж золотые яйца листьев на земле
Им деревянным брюхом не согреть,
Не вывести птенцов - зеленых вербенят,
По горлу их скользнул сентябрь, как нож,
…
И только порою,
Привязанная к нитке дождя,
Черным крестом в воздухе
Проболтнется шальная птица.
…
Я три дня и три ночи блуждал по тропам,
В солонце рыл глазами удачу,
Ветер волосы мои, как солому, трепал
И цепями дождя обмолачивал.
Но озлобленное сердце никогда не заблудится,
Эту голову с шеи сшибить нелегко.
Оренбургская заря красношерстной верблюдицей
Рассветное роняла мне в рот молоко.
И холодное корявое вымя сквозь тьму
Прижимал я, как хлеб, к истощенным векам.
Проведите, проведите меня к нему,
Я хочу видеть этого человека.
…
Отчего глаза твои,
Как два цепных кобеля,
Беспокойно ворочаются в соленой влаге?
…
Каплет гноем смола прогорклая
Из разодранных ребер изб.
…
Около Самары с пробитой башкой ольха,
Капая желтым мозгом,
Прихрамывает при дороге.
Словно слепец, от ватаги своей отстав,
С гнусавой и хриплой дрожью
В рваную шапку вороньего гнезда
Просит она на пропитанье
У проезжих и у прохожих.
…
Луны лошадиный череп
Каплет золотом сгнившей слюны.
…
Что это? Как это? Неужель мы разбиты?
Сумрак голодной волчицей выбежал кровь зари лакать.
О эта ночь! Как могильные плиты,
По небу тянутся каменные облака.
Выйдешь в поле, зовешь, зовешь,
Кличешь старую рать, что легла под Сарептой,
И глядишь и не видишь - то ли зыбится рожь,
То ли желтые полчища пляшущих скелетов.
Нет, это не август, когда осыпаются овсы,
Когда ветер по полям их колотит дубинкой грубой.
Мертвые, мертвые, посмотрите, кругом мертвецы,
Вон они хохочут, выплевывая сгнившие зубы.
…
Зачем же мне в душу ты ропотом слезным
Бросаешь, как в стекла часовни, камнем?
…
Только для живых ведь благословенны
Рощи, потоки, степи и зеленя.
Слушай, плевать мне на всю вселенную,
Если завтра здесь не будет меня!
Яблоневым цветом брызжется душа моя белая,
В синее пламя ветер глаза раздул.
Ради бога, научите меня, научите меня, и я что угодно сделаю,
Сделаю что угодно, чтоб звенеть в человечьем саду!
…
Вот всплывает, всплывает синь ночная над Доном,
Тянет мягкою гарью с сухих перелесиц.
Золотою известкой над низеньким домом
Брызжет широкий и теплый месяц.
Где-то хрипло и нехотя кукарекнет петух,
В рваные ноздри пылью чихнет околица,
И все дальше, все дальше, встревоживши сонный луг,
Бежит колокольчик, пока за горой не расколется.

ШЕРШЕНЕВИЧ:

И хрустально-стеклянное вымя графина:
Третью ночь сосу напролет.


биплан твоих губ над моими губами
Очерчивал, перевернувшись, мертвую петлю


Занозу тела из города вытащил.
Развалился … кругозор,
По-бабьему ноги дорог раскарячив.
…
Как сбежавший от няни детеныш - мой глаз
Жрет простор и зеленую карамель почек,
И я сам забываю, что живу, крестясь
На электрический счетчик.


На улицах Москвы, как в огромной рулетке,
Мое сердце лишь шарик в руках искусных
судьбы.
И ждать, пока крупье, одетый в черное
и серебро,
Как лакей иль как смерть, все равно быть
может,
На кладбищенское зеро
Этот красненький шарик положит!


я тихонько, как часики, тикаю
В жилетном кармане Москвы.
…
А губы мои в ствол нагана
Словно стальную соску сосут.


Глаза веслом ресниц гребут.


Из раковин губ выползал, как улитка, язык,


В рукавицу извощика серебряную каплю
пролил


Шмель - пестрый почтальон цветочный.


Эти волосы, пенясь прибоем, тоскуют
Затопляя песочные отмели лба


Лошадь как лошадь. Две белых подпалины.
И ноги уткнуты в стаканы копыт.


Посадить бы весь мир, как сына бы,
На колени свои и качать!

Самые лучшие поэты обычно хорошие прозаики.Пушкин,Бунин,Северянин...
Эти трое для меня как иконы.

А МихАл Юрьевич?.. Этот - вообще покинул сей мир чуть ли не самым молодым... Поэтом... С большой буквы!.. Да, именно - что - с БОЛЬШОЙ!.. И тут, я полагаю, даже спорить нЕ о чем.
Доживи он - хотя бы до возраста Александр Сергеича - он мог бы, наверное, приблизиться почти вплотную к тому уровню, который занимает (и - по ПРАВУ!..) - разве что - только он - единственный - "НАШЕВСЁ"... Как там "неистовый Виссарион"-то выразился? Про М.Ю.Лермонтова... "Это - был бы Поэт с Ивана Великого!.." (или что-то такое?.. в этом духе?.. :) )

Стихи и проза... Да, кстати!.. Вот - именно! Когда и стихи - гениальны, и проза - ненамного уступает... По - КАЧЕСТВУ... Только вот насчёт Бунина и Северянина - простите! но у меня - другое ощущение... Проза Бунина - хороша!.. А вот стихи его - далеко, далеко не все... Очень далеко!.. А уж - до уровня Пушкина... Да что там, даже до уровня многих стихов Северянина!.. (хотя Бунин и Северянин - понятно что - очень разные поэты!..). А уж до уровня некоторых стихов, к примеру, того же Блока - поэту Бунину - как до Луны!.. Сугубое ИМХО... Точно так же - с другой стороны - и Северянин - прозаик... Гм... Не, как поэт - он куда как... гм?.. круче!.. (скажем так... "по-современному)... чем - как прозаик... Кстати, в далёком теперь уже 1984-м году... прошлого - теперь уже - века (!..) я побывал в Таллине на могиле Игоря Северянина... Можно сказать, почти забытой и заброшенной в то время... Позже - видел на фотографиях - её - ещё как-то более-менее привели в порядок... А в конце 80-х - на могиле было установлено гранитное надгробие.
А тогда, в июне 1984-го... "Как хороши, как свЕжи будут розы, моей страной мне брошенные в гроб!.." - с трудом разобрал я выбитые на маленьком, скромном белом надгробии строчки... Тогда, помню, меня - прям-таки потрясли эти строчки, когда я прочёл их, так сказать, собственными глазами, с большим трудом найдя место последнего, как говорится, упокоения... эмигранта из охваченной Гражданской войной России... Игоря Василича Лотарёва... Нашёл - скандально некогда популярный и "широко известный в узких кругах" поэт - свой последний "приют" - на, можно сказать, заброшенном кладбище Таллина (тогда ещё - писАлся с одним "н" на конце...)...

А вот Александр Сергеич (как и МихАл Юрьевич - на МОЙ вкус и взгляд!..) - потрясающе хороши и великИ (велИки?.. :) ) - и в Поэзии, и в Прозе!.. И то, и другое - с больших букв. Да. Только - так. Но - это на МОЙ взгляд и вкус.

Третьим к этим двум "глыбам" - я даже затрудняюсь кого-либо добавить... Чтоб и Поэт, и одновременно - Прозаик - был бы равновеликий... В том числе - этим ДВУМ... Равновеликий...

Но - только не Пастернак, умоляю!.. С его "Доктором Живаго"... ;) Стихи - другое дело: ЕГО стихия!.. Тут - даже спорить нЕ об чем... :)

Господа, там с Дня Рождения Пушкина столько всего осталось... (с)

Гениальное "граффити"!

2karp:

>Господа, там с Дня Рождения Пушкина столько всего
>осталось... (с)
>Гениальное "граффити"!

"...и закусочка - на бугоркЕ..." :)))

Некоторым, слегка больным на голову, но при этом - весьма ретивым на язык, "водоплавающим птиТцам", было время, выдавались тут
"жёлтые карточки" - "...за политические провокации на форуме..." ;)

https://www.beatles.ru/postman/member_properties.asp?user_id=61937


Теперь этих, ни разу не поумневших с тех пор, "пернатых" - пора, думается, "награждать" "горчишниками"...

"...за поэтические провокации на форуме..." :)))

"Журналист и телеведущий Владимир Познер рассказал о своем отношении к творчеству Александра Пушкина. По его словам, он считает Пушкина нерусским писателем, хотя понимает, что сам Александр Сергеевич думал наоборот. По словам журналиста, Пушкин был светлым и улыбался "каждым своим словом". Писатель радовался жизни, и в его произведениях "есть как будто прививка от вечной русской тоски, и она действует на читателя".
Также он привел в пример Михаила Лермонтова. Познер подчеркнул, что этот писатель — "тоже великий, но не светлый совсем". А еще он отметил, что до Пушкина не существовало живого литературного языка. Познер признал, что Александр Сергеевич "прекрасно чувствовал и описывал русского человека". Однако "нерусскость Пушкина" заключается в радостном свете, который "излучает его мастерство, в позитиве каком-то, который русскому автору — северному, мрачному — не очень присущ".

Могу согласиться тут в общем с Познером. Поэтому я всегда куда больше любил Лермонтова...

Соглашайся, соглашайся... С бредом сивой кобылы...

Познер, похоже и с Пушкиным, и с Лермонтовым знаком исключительно в рамках школьного курса, да и то краткого. Если Пушкин не русский поэт, то какой? Африканский?

2Heffalump:

>Соглашайся, соглашайся... С бредом сивой кобылы...

Нет, если говорить серьезно, действительно у Пушкина, безусловного гения, этого самого нерусского "позитива" поболее чем у всех остальных наших классиков. Не хочется тут вспоминать всякие "Прогулки с Пушкиным", где все это тоже утверждается. Однако к концу жизни оптимизма и "светлости" у него поубавилось. Но по другому у думающего человека и быть не может. А вот Лермонтов сразу видел, что есть на самом деле жизнь. Никаких иллюзий у него не было...

2hunkydory1967:

>Нет, если говорить серьезно, действительно у
>Пушкина, безусловного гения, этого самого нерусского
>"позитива" поболее чем у всех остальных наших
>классиков.

Что за нерусский позитив? Познер, который сам непонятно какой национальности понавыдумывал херни, а ты повторяешь.

2VadLit:

>2hunkydory1967:
>>Нет, если говорить серьезно, действительно у
>>Пушкина, безусловного гения, этого самого нерусского
>>"позитива" поболее чем у всех остальных наших
>>классиков.
>Что за нерусский позитив? Познер, который сам
>непонятно какой национальности понавыдумывал херни,
>а ты повторяешь.

:)))

Для любителей (древне)русской тоски... :)))

...или даже - цеЛЬНыми альбомами: